ОДИНОКИЙ СТАРИК У ОКНА

Дом был старым и дряхлым, как и его хозяин – одинокий старик, даже в жару не снимавший большие разношенные валенки. Каждое утро, проходя мимо, я видела деда, по обычаю сидевшего у давно не чищенного окна. Узловатыми пальцами он перебирал пожелтевшие фотографии или смотрел слезящимися глазами на дорогу, словно ожидал кого-то. Но никто не останавливался у скрипучей калитки, никто не спешил в пустой, заросший мальвами да бурьяном двор.

Иногда в тёплые летние дни старик выходил посидеть на завалинке. Проезжали машины, спешили по своим делам люди, и никто не обращал внимания на одинокого человека. Новыми заботами полнились новые дни. Лето сменялось осенью. Лишь жизнь хозяина старого дома совсем не менялась. Хотя мне он был незнаком, чувство какой-то смутной вины постоянно появлялось, как только я проходила мимо его некрашеной калитки. Иногда хотелось задержаться, войти в дом, сказать какие-то добрые слова, может быть, чем-то помочь. Но тут же предательски думалось, что это не слишком удобно, человек-то совсем незнакомый. Казалось, что ещё успеется, ведь не последний же день живём. Но «потом» уже не настало… Только ветер бил в замёрзшие окна, в которых больше никогда не появится лицо в глубоких морщинах.

С тех пор постоянно думается о том, как часто, говоря высокие и вроде бы правильные слова, мы бываем глухи к чужому одиночеству и совсем не замечаем живущих рядом с нами людей, нуждающихся в нашей заботе и внимании. Так ведь спокойнее. А спокойнее ли?

Л.МОИСЕЕВА